Estamos en invierno y esto es Roma y tú no estás. Yo voy de un lado a otro de tu nombre; lo mismo que un oso en una jaula, marco un número; pongo la radio, escucho una canción de Patti Smith dar vueltas dentro de Patti Smith igual que un gato en una lavadora. Estamos en invierno y yo busco un cuchillo; miro la calle; pienso en Pasolini; coges una naranja con mi mano. Y esto es Roma. La nieve convierte la ciudad en una parte del cielo, ilumina la noche, deja sobre las casas su ángel multiplicado. Y tú no estás. Yo cierro una ventana, miro el televisor, leo a Ungaretti, pienso: la distancia es azul, yo soy lo único que hay entre tú y este frío.

Estamos en invierno y esta ciudad no es Roma ni ninguna parte.

[…]

 

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