Nada borrará el amor: ni las querellas, ni la distancia. Está pensado, pesado, comprobado. Aquí alzo mi estrofa de dedos de prosa, y hago el juramento: amo constante y fielmente.

Morir y matar.

La muerte nos toma niños, puros, solos…

Francisco Umbral.

Más allá del protocolario deseo de feliz año nuevo (deseo que le hacen a uno hasta los buenos enemigos), les deseo vida. En principio parece un deseo de lo más simple, pero piensen ¿quién se puede aventurar a decir que vive? ¿Quién come, bebe, habla, lee, trabaja, juega, llora, ríe, ama, viaja, duerme, folla, o simplemente se aventura a aventurarse lo que quisiera? No perdería mi patrimonio (si es que tuviera y si es que me lo jugara) si dijera que nadie. Me estoy jugando mucho deseándoles la ingrata realidad sabiendo lo barata que hoy en día anda la anestesia. El estado de bienestar, el prozac y las tilas, el sé feliz y el i´m loving it, los buenos deseos y modales… ¡bostecen, bostecen! a ver si de una vez se desencajan mandíbulas.

La pelona es una mala puta que te lleva de paseo Estigiano en cuanto te descuidas pero ya decía Baudelaire que los verdaderos viajeros, los mejores, parten por partir, sin esquivar la fatalidad y gritando hacia delante. Aventura y horror. Ordeñar una vaca y tirarle la leche por la cabeza ese es mi deseo para ustedes y para mí.

Si este deseo es de mal gusto (Dicen que soy pesimista. Ya lo sé. Siempre habrá aprendices en la tierra) tal vez deberían no darle al me gusta, tal vez deberían abrir la nevera y tomarse un yogur azucarado o hacer un break, acceder a su facebook y subir una foto de su fantástico vestido de Nochevieja, fingir, en definitiva, pero la vida siempre aguarda en la calle aterida de frío para aguijonarnos con más vida, tal vez esa inyección pueda resucitar a alguno que aún vivo anda bien muerto.

Cuatro veces envejeceré, cuatro rejuveneceré antes de llegar a la tumba. Donde muera, moriré cantando. Caiga aquí o allá, poco importa, lo sé, soy digno de yacer junto a los caídos bajo la bandera roja, pero para el que cae, la muerte es la muerte. Da miedo -no amar más, da horror- no atreverse. Para todos -una bala, para todos- un cuchillo.[…]

Mas ¿qué hacer si con todo mi corazón he creído, creo, en esta vida, en este mundo?.