no sé por qué aún pierdes la cabeza por mí.

“Es simpático, divertido, me hace reír…”, dicen las chicas.

“Me dan asco las mujeres normales”, digo yo. Ella es a la que critican, a la que envidian y acusan las otras mujeres, a la que desean los otros hombres.

“Búscame en los bares o no busques”, dice ella.

Qué descanso le queda cuando desnuda en mi cama ha logrado mi atención y maldice sus tacones, por mí nunca tuvo que recorrer tantos kilómetros, por mí ni sus pies ni su corazón dolieron como los de las otras.

 

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pink moon (and keyboard)

rubita69@hotmail.com y la palma de tu mano nunca te fallan. Te maravilla la lefa en el teclado. La guarra se ha hecho de rogar para enseñar las tetas. Jamás querría a esa puta de pareja. Niñata de 16. Y es que soy muy liberal pero no con mi novia.
por cierto me voy del messenger que ya está la cena.

Joder, ójala y todas las tías que conozco me chuparan la polla, qué coño, y los tíos.

Pequeñas virtudes.

yo sabía qué sería y no sería. Ponerse cachonda con un roce. Joder, una guarrada sin tí. Tú y dos sois la utopía, necesaria para aquél que sabe a amor y no necesariamente a aquél que sabe a boca. Es fácil, demasiado. Varios me lo harían. Y no. Jamás me enamoré del sonido de la saliva como tú ni del tema. Ambos supimos lo de la utopia, que nos encantaba al igual que el puto Antonio Vega. Ambos sois plurales porque coincidís en infidelidades, absurdas, también yo. Yo soy esa. Ponerse cachonda sin tí. Ójala y tú me llenaras entera. Que me he vuelto animal por tí. Que el peligro eres tú. A ver si te enteras.

Don Curro. Calle Alameda. Queda bonito decir estrellas pero digo dolor, también digo mierda. Don Curro espera sueños de esperanzas lluviosas aquél día de octubre, aquél día que nos conocimos. De verdad. Como dice mi amigo al que le recuerdo a Hemingway. Siempre se queda el atún fuera del sandwich y siempre se dice que Dylan era un literato, en cambio, lloro con Sexton, canto con Whitman.

Las cosas son inamovibles porque se prefieren así.
No llores por lo que pasó, ya de poco vale hoy, confórmate con no caer en los antiguos errores.

Todos aquellos que te hagan sentir mal que se vayan al diablo.

No intentes entender a nadie, tú mismo siempre serás tu único amigo y enemigo porque sólo tú eres el único que te conoces, y la mayor parte del tiempo ni eso.

Nadie puede por ello limitarte, no lo hagas contigo.

te levantas con tu sonrisa de boca de jarra y tu risa encendida que contempla un espejo en el agua pero te acuestas con la silente voz de tu alma y tu corazón desnudo, tus ojos como almendras delatan la ausencia de sueño sobre tu lecho desierto

En estos tiempos no sé, por así decir, lo que quiero; tal vez no quiero lo que sé y quiero lo que no sé

Marsilio Ficino, carta a Giovanni Cavalcanti, c.1475

Miedo de mí. Cada vez que pienso en mí dejo de reír, de cantar, de contar. Como si hubiera pasado un cortejo fúnebre

Alejandra Pizarnik

Ya solo habla de amor, dice el libro. Antiguo beso eléctrico hiper-digitalizado. Sociedad de la transparencia. Amor líquido, espeso. Fotocopias de Kurtag-Bach , transcripciones para piano a cuatro manos. Schubert. Películas. Ronda. Grazalema. Bilbao. Cuenca. Marie Moody. In a cage. Romper con todo es fácil si hubiera algo, pero… ¿hay algo? Costumbre. Decepción. Desencanto.

Ya solo habla de amor, dice el libro. Y remembranzas. Y tocar mi boca con tu espalda, besar tus hombros y creer que sólo ahí nos absorbemos vivos, nada más, soy una perra hambrienta, pura palabra y silencio. A veces creo que no soy nada. A veces sueño que lloro y siempre acabo llorando de veras,  como ahora y hasta en los mejores momentos, incluso hasta cuando ya solo hablo de amor y soy consciente. Joder, ójala y no nos hubiéramos conocido jamás aquella noche y no.

Ya sólo hablo de amor. Qué bonita es tu espalda. Qué bonito eres tú. Qué bonitos hemos sido y cuanta pena hemos dado y nos hemos dicho. Cuantos camiones nos han recogido atropellados en la calle y qué poco nos hemos valorado. Tengo miedo, abrázame.

Moissonneuse endormie by Gerard Hermand.jpg

No vemos las cosas como son, las vemos como somos

Anais Nin

El amor es un lujo hipermétrope condenado a herir a aquél que mira, el mirado se siente pleno hasta que el mirón recupera la vista. Todos hemos sido mirones, todos hemos sido mirados, alguna vez. Convalecientes de una fe irrecuperable intentamos continuar mirando con la inocencia perdida la belleza que encontramos al abrir nuestros ojos la primera vez, debemos recordar lo irrecordable, promesa de ti y promesa de mí, promesa de vida y de muerte.

<<Nunca hables con desconocidos>> es un mal consejo. Te pueden salvar la vida.

Dejó el vaso en la barra. <<¿Para Josiah Flynt, el genuino, el de casta? Menuda mierda de dedicatoria. Tu libro es un asco. ¿Sabes a lo que me refiero, muchacho? Todos sois unos farsantes. Unos cínicos>>, dijo el viejo borracho. <<Sólo hay una cosa cierta, los miliarios, esos hitos que advierten a cada momento nuestra distancia con respecto a lo otro. Señales que adoptan la posición de no hacer nada y entonces las cosas cambian por sí mismas, debemos ser como miliarios en el camino. Chico, tú estás perdido, tú sólo ruedas, como rueda una piedra conforme a la estupidez de la mecánica>>. Mi puño rodó hacia su cara también. Mientras podría estar sonando Mystery Train. La locomoción de la gramola. La locomoción de mi brazo era tal que sólo recuerdo unos alaridos <<¡Unos vándalos, así sois los de vuestra calaña! ¡Menuda mierda de libro!>>. Le siguió la locomoción de mis piernas hasta poner el culo encima de mi chica de dos ruedas.

La última vez que hablo con un borracho que va de Maharishi. Yo tengo 22 años y una moto. Y es evidente que las piedras del camino, el Om, y el esoterismo me importan un bledo. Sólo quiero vivir y practicar el verdadero lirismo del pueblo, que no es otro que la jodienda. Joder es aspirar a entrar en el otro y el artista no sale jamás de sí mismo.

El único arte que pretendo es el del ruido de la locomoción de mi chica, ella es la baranda de mi vida, en ella es en el único sitio donde me pienso quedar.

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Cada día, cada hora, cada instante, más valor. Valor: solamente valor. Nada más que valor. Valor para nosotros y valor para los demás. Valor para la demolición y valor para la creación. Valor contra el ayer y valor para el mañana. Valor en la vida y valor en el arte: valor ante el ridículo y valor ante el amor.

Papini. Masculinidad.

Me gusta después de comer tumbarme al sol. Veo un dibujo de Frida:

-<<¿Te vas?>>.- Pregunta.

-<<No>>.- Responde.

Leo muchas cosas a esta hora, me gusta llamarle <<mi hora>>. Cuando soy una histérica anormal para tí y cuando <<¿te vas?>> y respondes <<sí>> me alivia el alma.

Antes de nuestra particular primavera negra solía pensar que me iba a morir en el <<¿te vas?>> con respuesta afirmativa; y ahora, ójala y me pudieras ver, construyo a mi antojo los escombros de esta casa de fantasmas que has demolido y juego a vivir en la casa que soñé hacer contigo.

Un poco de música, lavo los platos, paso la escoba y leo. Lo siento, ójala y pudiera hablar de algo menos camerístico, más masculino.Luego llega el momento de un café y disfruto de un cigarro diario, en cada calada se van miles de pensamientos, me gustaría decir que va alguno para tí, pero la verdad es que no.

-<<¿Te vas, por favor?>>.-Pregunta.

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