Declaración de intenciones.

Nada es nada

El tiempo en cambio…¿lo es todo?

Esperamos a roer el hueso cuando el hueso está más que roído

La maduración es una temporalidad que hoy se pierde cada vez más

La caída en el tiempo,

En la nada

Busco máster

Oficial

Boda o comunión

Trabajo

Alumnos

Decepción

 

La hora llegará

La de la verdad misma, la del estruendo

Anomalías que pasan a la normalidad

Y por qué cojones aguantarlas…¿entenderlas?

 

Dataísmo

Information Fatigue Syndrom

 

Ya no conozco ni mi letra

Aunque intento conocerme a mí

Porque es en lo único que creo

Sí

En MÍ

Ser egoísta y admitirlo

 

No puedo decir más,

Hoy es forzada la creatividad

Pero una promesa es una promesa y se debería cumplir siempre

Se avecina ya el verano en la ciudad, clima espantoso

Hombres… ¿hombres? Muertos, bien muertos, sobre camas negras

Luchamos contra manos artríticas en entornos artríticos

Mientras

Vemos la puerta abierta siempre que bajamos por la escalera

 

 

 

 

 

Las discusiones eran siempre las mismas. Entonces lo comprendí muy bien —los grandes amantes eran siempre hombres ociosos. Yo follaba mejor siendo un vagabundo desocupado que siendo un salta-cronómetros.

Jan comenzó su contraataque, que consistía en discutir conmigo, enfurecerme y luego salir corriendo por las calles y más tarde entrar en los bares. Todo lo que tenía que hacer era sentarse sola en la barra y las bebidas, las ofertas, venían rápido. A mí no me pareció que eso fuese honesto por su parte, naturalmente.

La mayoría de las noches se repetía la misma canción. Ella me gritaba, agarraba su bolso y se largaba pegando un portazo. Era efectivo; habíamos vivido juntos y nos habíamos amado durante mucho tiempo, tenía que afectarme y me afectaba. Pero siempre la dejaba irse y me sentaba sin remedio en mi silla bebiendo mi whisky y conectaba la radio para escuchar un poco de música clásica.

Sabía que ella estaba ahí fuera, y sabía que alguien más estaría con ella, pero tenía que dejar que ocurriera, tenía que dejar que las cosas siguiesen su propio curso. Pero cierta noche, estaba ahí sentado cuando algo se quebró en mi interior, pude sentir como se quebraba, algo se agitó y creció dentro de mí y entonces me levanté y bajé los cuatro pisos de escaleras hasta la calle. Bajé por la Tercera y Unión Street hasta la Sexta y luego seguí por la Sexta hasta Alvarado. Pasé por las puertas de los bares y supe que estaba en uno de ellos. Tuve una intuición, entré en uno y allí estaba Jan sentada al fondo de la barra. Llevaba un pañuelo de seda verde y blanco extendido en bandolera. Estaba sentada entre un hombre flaco con una gran verruga en la nariz y otro que era una pequeña joroba de carne amontonada con gafas vestido con un viejo traje negro.
Jan me vio llegar. Alzó su cabeza y a pesar de la penumbra del bar la vi palidecer. Me acerqué hasta ponerme detrás de ella, pegado a su taburete.
— ¡Traté de hacer de ti una mujer, pero nunca serás otra cosa que una maldita puta!
La pegué una bofetada del revés y la tiré de la banqueta. Cayó con dureza al suelo y se puso a chillar. Cogí su bebida y me la acabé. Luego me fui tranquilamente caminando hacia la salida. Cuando llegué allí, me di la vuelta.
— Ahora, si hay alguien, aquí… al que no le guste lo que acabo de hacer… sólo tiene que decirlo.
No hubo respuesta. Supuse que les había gustado lo que acababa de hacer. Fui caminando de regreso por la calle Alvarado.

[…]
puedo sentarme y vomitar
en las teclas
pero es mi
vómito.
es mejor que estar en un cuarto
con 3 ó 4 personas y sus pianos.

éste es mi piano y es mejor que el suyo.

[…]

 

[…]
they disgust me
the way they wait for death
with as much passion
as a traffic signal.
these are the people who believe advertisements
these are the people who buy dentures on credit
these are the people who celebrate holidays
these are the people who have grandchildren
these are the people who vote
these are the people who have funerals
these are the dead
the smog
the stink in the air
the lepers.
these are almost everybody
finally.
seagulls are better
seaweed is better
dirty sand is better
if I could turn that old cannon on them
and make it work
I would.
they disgust me.

 

siempre nos piden
que entendamos
el punto de vista de los demás
no importa cuán ignorante
estúpido o aburrido sea.

te piden que veas
su fatal error
sus vidas malgastadas
con amabilidad,
especialmente
si son viejos.

pero la vejez es la totalidad
de nuestros actos.
ellos envejecieron mal
porque vivieron mal,
rehusaron ver.

¿no es su responsabilidad?

¿de quién es?
¿mía?

me piden que no les diga
lo que pienso
por miedo de
su miedo.

la vejez no es un crimen

pero la vergüenza
de una vida
deliberadamente
malgastada

entre tantas vidas
deliberadamente
malgastadas

sí lo es.

 

Estilo es la respuesta a todo. Una forma nueva de enfocar algo aburrido o peligroso. Hacer con estilo algo aburrido es preferible a hacer algo peligroso sin estilo. Hacer algo peligroso con estilo es lo que yo llamo arte. Torear puede ser un arte. Boxear puede ser un arte. Amar puede ser un arte. Abrir una lata de sardinas puede ser un arte. No muchos tienen estilo. No muchos conservan el estilo. He visto perros con más estilo que algunos hombres. Aunque no muchos perros tienen estilo. Los gatos lo tienen en abundancia.
Cuando Hemingway estampó su cerebro contra la pared con una escopeta, eso fue estilo. A veces hay personas con estilo. Juana de Arco tenía estilo. Juan Bautista. Jesús. Sócrates. César. García Lorca.He conocido hombres con estilo en la cárcel. He conocido a más hombres con estilo en la cárcel que fuera de ella. El estilo es una diferencia. Una forma de hacer. Una forma de estar hecho. Seis garzas quietas de pie en un estanque, o tú saliendo desnuda del baño sin verme.